“Somos de quien nos escribe”, leí un día. De quien nos entiende,
de quien luego nos puede explicar también. Somos de quien nos acaricia,
quien nos trata con dulzura, quien encuentra adorable cada defecto, cada marca,
cada cicatriz. Somos indudablemente de quien nos ama y nos protege,
aún con heridas, aún con rasguños. Somos de quien nos pone en prioridades,
quien nos da su tiempo, quien nos da también libertad; somos de quien nos besa bonito,
de quien nos besa salvaje, de quien siempre nos va a besar. Somos de quien ama todo de nosotros,
de nuestra esencia, de quien no quiere cambiar ni un solo centímetro,
de quien conoce todos nuestros errores y tropiezos y aún así se quiere quedar.
